Ecce Homo

  — Jabatom est mort ! Notre Tsidak a été assassiné ! Le pilier de rectitude n’est plus. La plainte gonflait comme un vent sec rasant le sable de l’erg. Elle montait, comme propulsée par les vents ascendants s’engouffrant dans les failles des falaises. Elle se répercutait contre les collines déchiquetées pour repartir raser la plaine desséchée et se perdre au-dessus de l’immense étendue d’eau morte plantée au milieu des montagnes. Lointaine d’abord, comme un appel de l’inconscient, elle grandissait de minutes en minutes, comme un mirage que l’on se refuserait de croire vrai. La terrifiante rumeur enflait proportionnellement à la chute des ombres inquiétantes sur la petite communauté de Dahmas, plantée au sommet de son plateau et surplombant l’immense plaine et son lac éteint se perdant à perte de vue. La confrontation approchait. Il le sentait. La mort de Jabatom apparaissait comme une provocation, comme une déclaration de guerre. Mais les Nasriods n’étaient pas prêts à la guerre. Ils savaient tous.

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